vineri, 16 aprilie 2010

PSEUDOUKOLOGIKOS

Fals tratat de Ucologie

de Taina Dutescu-Coliban


Cuprins:

Ucologia

Ucologie utilitară

Mnemo-ucologie

Pedo-ucologie

Ucologie culinară sau gastro-ucologie

Ucologie conversaţională


Ucologia pare să prezinte analogii cu ecologia. În timp ce ecologia este ştiinţa mediului înconjurător, ucologia s-ar putea defini ca ştiinţa înconjurului mediator. Dar în realitate lucrurile sînt mult mai complicate. În orice caz, numele ştiinţei vine de la întemeietorul ei, mai precis întemeietoarea ei: Uca.

Principiile ucologiei se enunţă la modul general în două părţi, de forma: Nimic … Totul … sau Niciodată … Totdeauna …


Ucologie utilitara

Principiul nr.1 al ucologiei utilitare se poate enunţa la modul general astfel: Nimic nu se face, totul se păstrează. Acest principiu se materializează într-o varietate de forme. Una din ele o constituie formula curăţeniei. Curăţenia nu se face. Curăţenia se păstrează. Prin extrapolare, se obţin următoarele formule:

Omul nu mănîncă. Se păstrează sătul.

Omul nu doarme. Se păstrează odihnit.

Omul nu lucrează. Se păstrează activ.

Omul nu face pipi. Se păstrează uşurat. Etc


(O manifestare a celei de-a doua părţi a principiului): Microcombinatele de prelucrare a gunoiului. Unul din principiile ucolologiei utilitare este ca, pe cît posibil, resturile menajere să nu fie evacuate în stare brută, ci să fie mai întîi prelucrate. În acest scop se recomandă înfiinţarea în fiecare gospodărie a unor microcombinate de prelucrare a gunoiului. Acestea nu comportă amenajări speciale, realizarea lor fiind extrem de simplă şi la îndemîna oricui. Un bun exemplu îl constituie microcombinatul pe baza apei de la primul fiert al fasolei. Cînd se scurge fasolea, aceasta nu se aruncă pur şi simplu în chiuvetă, ci se strînge cu grijă într-un vas – cratiţă, borcan – se acoperă şi se păstrează cîteva zile. După ce se împute bine, se poate arunca. Cum nu toată lumea are o educaţie ucologică corespunzătoare şi deci, s-ar putea să nu înţeleagă necesitatea prelucrării, se va folosi o explicaţie înconjurător-mediatoare, cum ar fi aceea că apa de fasole se păstrează pentru a curăţi unele articole de îmbrăcăminte din stofă. După un timp, pe măsură ce se ridică nivelul ucologic al membrilor familiei, aceştia nu vor mai întreba ce pute în bucătărie, ştiind că este vorba de apa de fasole în curs de prelucrare în vederea unei aruncări superioare.

Un microcombinat asemănător se poate realiza cu ajutorul cojilor de portocală (vezi reţeta de coji pentru dulceaţă, capitolul ucologie culinară). Este mai discret (nu miroase) şi prezintă efecte cromatice mult mai interesante decît microcombinatul pe bază de apă de fasole.


Mnemo-ucologie


Printre procedeele de aducere aminte preconizate de ucologie se numără şi acela de a te întoarce înapoi (spaţial) pentru a recupera o intenţie rătăcită (temporal).

De exemplu, te duci în bucătărie să iei ceva, şi ai uitat ce. Te întorci în cameră ca să-ţi aduci aminte. Dacă însă, odată întors în cameră, ai uitat de ce ai venit în cameră din bucătărie, te vei întoarce – aţi ghicit – în bucătărie – pentru a-ţi aduce aminte ce ai uitat să-ţi aduci aminte, etc., etc. Orice ucolog versat şi-a dat, desigur, seama, că e vorba de o formă deghizată de perpetuum mobile.


Pedo-ucologie


Principiul numărul unu al pedo-ucologiei se exprimă astfel: copilul trebuie să fie ceasornic.


Pedo-ucologie alimentară


Regula de aur a mîncatului: Înghite ce ai în gură.

Regulă: Nu se bea apă în următoarele situaţii:

- înainte de masă

- după masă

- după fructe

- după porumb

- după peşte

- după floricele

Toate aceste reguli sînt deghizări mediatoare înconjurătoare ale unui principiu important: copilul nu trebuie să bea apă.


Ucologie culinară


Reţete: sfarog de pui, griş cu brînză, coji de portocale pentru dulceaţă.

Coji de portocale pentru dulceaţă

Coaja de la 2-3 portocale; apă.

Se aleg portocale mari, cu coaja groasă. Cojile, de preferinţă tăiate în felii (dar se poate şi rupte în bucăţi) se aşează într-un borcan şi se acoperă cu apă. Se păstrează pînă cînd prind un strat gros de mucegai. Apoi se mai ţin un timp, după care se aruncă.

Praz cu măsline

Se ia un praz şi se găteşte cu măsline. Se obţin circa 8 porţii.


Ucologie conversaţională


Strategia conversaţională preconizată de ucologie are următorul principiu de bază:

  1. Interlocutorul este o persoană dubioasă.

Consecinţe:

  1. Interlocutorul trebuie suspectat.
  2. Interlocutorul trebuie derutat.

Exemplu:

Cu ocazia aniversării a n ani de căsătorie se cumpără fiicei + ginerelui un ceas deşteptător ARADORA care se înmînează (tinerei) perechi (între două vîrste), dimpreună cu certificatul de garanţie dar fără (atenţie: fără!) instrucţiunile de folosire. În cadrul unei convorbiri telefonice ce precede o vizita la fiică, aceasta solicită să-i fie adusă şi foaia cu instrucţiunile de folosire ale ceasului. Întrebare (construită conform principiilor ucologiei conversaţionale):

- Dar de ce? Merge bine?

vineri, 9 aprilie 2010

La Căbăniţă

Dacă vă spun că prima oară cînd am ajuns în tabără la Căbăniţă era o provocare pentru mine să urc scara de la pod, pricepeţi ceva? Nu mai ştiu exact cînd am fost ultima oară (multe detalii s-au şters, deşi e incredibil cît de exact mi le amintesc pe altele) dar ştiu precis că scara o coboram cu spatele la trepte, în picioare, fără să mă ţin de nimic - sau atingînd nonşalant cu o mîna muchia gurii de la pod şi dînd uşor capul pe spate.
Sau s-o luăm altfel. Cînd am plecat în prima mea tabără la Căbăniţă, m-a dus mama pînă la autocarul care pleca din faţă de la SS2. Mi-a băgat rucsacul în autocar, m-a predat mai departe.Am plîns. Cînd am ajuns în Poiană, cineva mi-a scos rucsacul din autocar şi mi l-a pus pe umeri. Am căzut lată pe spate, cu rucsacul sub mine, şi acolo am rămas, dînd din picioare ca un gîndac. Probabil că rucsacul era la fel de greu ca şi mine.

Îmi amintesc destul de clar instructajul primit la ajungerea în Căbăniţă. Intrai într-un hol şi prima uşă pe stînga era camera în care se ţinea echipamentul de ski. Skiurile trebuiau musai curăţate bine de zăpadă şi legate înainte să ajungă acolo. Clăparii la fel. Dacă nu mă înşel, acolo te şi descălţai, pentru că în Căbăniţă se stătea în pantofi de casă. Apoi intrai în încăperea principală şi, imediat pe stînga, era scara spre pod. De lemn. Abruptă. Cu trepte înguste. Dacă erai boboc, primeai instrucţiuni exacte despre cum se urcă scara (nu era uşor deloc).
Podul căbăniţei era o singură încăpere sub şarpanta acoperişului, cu priciuri de jur împrejur, cu bîrne şi stîlpi de lemn. În afară de gura prin care urcai, mai era o deschidere, cam de 1.5/1.5m acoperită cu plasă şi înconjurată cu un gard de lemn, plasată strategic deasupra sobei de jos. Pe plasa respectivă se puneau la uscat mănuşile, căciulile, ciorapii. Şi pe acolo urca şi căldura, asigurată, în pod, şi de un horn învelit în fibră de sticlă. Era cald şi bine lîngă plasă, dacă făceai faţă mirosului.
Primeai un loc acolo pe priciurile acoperite doar cu o saltea subţire de burete. O dată pe săptămînă întorceai salteaua, pentru că partea care intra sub panta acoperişului se umezea. Deasupra patului îţi atîrnai şi sacul de pînză cu lucrurile personale (în principal haine), iar pe pat îţi puneai sacul de dormit.

Toate lucrurile cu care veneai în tabără îţi erau atent verificate la sosire. Bagajul nu se alcătuia după bunul plac, ci conform unei liste foarte stricte pe care o primeau părinţii cu ceva timp înainte de tabără. (O să caut, s-ar putea să găsesc prin agendele mamei o asemenea listă). Din cîte-mi amintesc, lista cuprindea: echipamentul de schi, sac de dormit, lanternă, sacul pentru obiectele personale, “n” (un număr fix) de ciorapi, chiloti, îmbrăcăminte de cabană, sacul cu obiecte de toaletă, apoi nişte produse de băcănie de care nu prea îmi mai amintesc, cum ar fi zahăr, gem, unt sau margarină, genul ăsta. Era la fel de important să le ai pe toate cele trecute pe listă şi să nu ai (pe cît posibil) nimic în plus, nimic care să te individualizeze în mod special. Haioşenia face că reuşeau să se strecoare, totuşi, asemenea produse sau obiecte şi chiar şi cele de pe listă ne individualizau. Radu Zincenco avea cască. Nu ştiu cîte dintre fete aveau pantaloni mulaţi (am rămas cu o obsesie, cred că mi-a trecut de-abia spre 30 de ani). Altele aveau cizme de blană flocoase (şi pentru astea am făcut o pasiune). Cutărică avea nu ştiu ce lanternă bengoasă. Nu ştiu cine avea pastă de dinţi “cu ursuleţi”. Sau cub Rubik. Sau cărţi de joc lucioase. Sau bomboane cubaneze. Zahăr kandel. Deodorant - te miri ce. Numai după ochelarii de schi şi puteai stabili o ierarhie socială clară. Nu mai vorbesc de schiuri. Ai mei fiind alpinişti profesionişti, eu mă remarcam cu sacul de dormit din puf de gîscă (împachetat într-o husă absolut minusculă, se mirau toţi instructorii, la despachetare, ce sac dolofan răsărea din husa puţin mai mare decît un buzunar), cu pufoaica la fel de performantă şi cu rucsacii geniali, făcuţi de tata, cel mai probabil în noaptea dinaintea plecării în tabără. Pentru că, da, toate acestea trebuiau să încapă într-un rucsac.

Dar să ne întoarcem în camera principală. Cum intrai, pe stînga, era scara spre pod. Lîngă peretele din dreapta si pe mijloc erau nişte mese de lemn - pe care luam micul-dejun sau cina cînd rămîneam în Căbăniţă şi nu mergeam la Cristianu - iar pe peretele din stînga erau vesela şi ustensilele de bucătărit, sub fereastra care dădea în jos, spre Kanzel. Pe peretele din faţă (cum intri) era uşa spre „budă“.
Şi acum mă mai pocneşte, ca pe Proust cu madeleina, amintirea mirosului din buda de la Căbăniţă. Îi zic lui G., cînd ne spălăm pe dinţi cu apă rece, „miroase a căbăniţă“ - nu pricepe nimic. Intrai, după uşa de lemn, într-o încăpere destul de măricică (măricică pentru mititeii care eram atunci, probabil era minusculă) în care era o cadă lungă. Şi multe cîrlige, de care ne atîrnam săculeţii de baie. Era esenţial să localizezi săculeţii cu pastă de dinţi mai bună decît a ta. În stînga era o uşă spre holişorul cu cele trei bude propriu zise - căcăstoare, nu ştiu cum să le zic. Era cumplit de frig la budă, asta e tot ce-mi amintesc. Atît de frig încît eram imună la mirosuri.

Nu ştiu de ceilalţi, dar mie îmi plăcea tare mult timpul petrecut în Căbăniţă. Pentru că, în afară de cazul în care făceai genuflexiuni, dacă erai în căbăniţă era linişte şi pace. Nu dîrdîiai afară în frig, nu urcai pe picioare, nu băteai pîrtia, nu luai beţe peste cur că stai „pe oliţă“ şi nu te sadica nimeni cu „balansul“. Glumesc. Dacă erai în căbăniţă, era cald şi bine (în timp ce afară, probabil, era ori un viscol cumplit, ori un ger de crăpau pietrele - acestea fiind, de altfe, singurele ocazii în care se mînca la căbăniţă). Şi jucam cărţi sus pe bîrna din pod, sau eu ştiu ce alte jocuri. Sau venea un domn de la releu (Bimbo?) şi ne cînta la chitară şi cîntam împreună cu el tot soiul de cîntece. Aşa am intrat eu în graţiile lui Ghiea - îi cîntam (îi cîntam LUI, aşa zicea, „cîntă-mi!“) ceva cu cucul „Cucul sus pe-o rămurea/ tare frumos glăsuia.“ Mai erau şi un soi de „spooky nights“, cînd se spuneau poveşti de groază, cu luminile stinse. Preferata mea se numea „Piciorul de aur“ şi - nu contează povestea neapărat - secretul era construirea unui crescendo al tensiunii: o încordare încremenită, cîteva replici şoptite cu voce tremurîndă, pregătind terenul pentru replica din final, spusă tare, pe ton gros şi răstit, care te speria de ţi se făcea părul măciucă. Probabil singura dată cînd a fost şi ea în tabără, sora mea Călina, cu cinci ani mai mică, a reuşit să facă praf de două ori la rînd tensiunea dramatică atinsă cu greu, prima oară spunînd, cu glas piţigăiat, în liniştea înfiorată: „Fac pipi!“ şi apoi, la cinci minute după, cînd povestitorul de-abia reuşise să creeze la loc tensiunea: „Am făcut pipi!“.

Dar, în cea mai mare parte a timpului, eram afară. La schi. La treabă. Dimineaţa coboram la Cristianu, ca să luăm micul dejun. Cei mai mari făceau un asemenea „şus“ din dreptul cabinei vechi că reuşeau să urce toata contrapanta dinspre Cristianu şi mai şi săreau peste culme. Ne puneam la mese, şi după un timp apăreau chiflele - invariabil, acestea dispăreau cu totul înainte să sosească şi restul, deci chiar nu-mi amintesc pe ce naiba ne ungeam unghia de margarină sau gemul din farfurie. Înclin să cred că ne săturam cu chifle şi că ne încălzeam cu ceaiul luuung, cu rom.
Apoi treceam pe pîrtie. Să nu vă închipuiţi că ne dădeam cu teleskiul. Nimic de genul ăsta. Sau, mă rog, destul de rar. Mai întîi băteam pîrtia - da da, noi eram ratracul, şi asta putea să dureze ore în şir, chiar o zi întreagă. Apoi, împărţiţi pe grupe, frecam 3-4-5 porţi. Urcînd pe picioare, evident. Îndemnurile răstite, însoţite de multe ori de un băţ peste cur, erau: „Punctează!“ „Fă balansul!“ „Îndoaie genunchii!“ „Faţa la vale!“ şi altele asemenea. Şi o ţineam aşa toată ziua, cu pauză pentru masa de prînz, tot la Cristianu.

Cînd ajungeam la teleski, era sărbătoare. Nu mai vorbesc de ture pînă jos în Poiană, căci acestea chiar erau rare de tot. Noi aveam treabă acolo sus, în Kanzel.
De altfel, mi-era o frică de moarte de teleskiul din Kanzel. Pe atunci, mi se părea că merge îngrozitor de repede. În plus, punctul de îmbarcare era foarte aproape de roata pe care se întorceau crosele vechi, grele, de metal. Şi nu te ajuta nimeni, aşa că trebuia să te întinzi singur după crosa care venea legănîndu-se ameninţător, să reuşeşti s-o apuci şi apoi să reuşeşti să ţi-o pui între picioare. Dacă nu reuşeai, şi cădeai grămadă, mai primeai şi o tură consistentă de genuflexiuni, pentru că blegenia, la Ghiea, nu era o scuză, ci un defect.
Cînd eram mică mică, pentru mine taberele astea erau o teroare continuă. Niciodată nu mi-era clar ce trebuie să fac ca să evit genuflexiunile. Aşa că băgam serii de 100-150 în fiecare seară, pentru diverse boacăne, cumulate, sau pentru cîte una mai barosană. O dată, cînd am reuşit să mă urc în teleski dar undeva în procesul îmbarcării am luat o crosă peste cap, m-au trecut toate transpiraţiile pînă sus, pentru că acolo ne aştepta Ghiea - şi eram convinsă că mă văzuse cum mă bîlbîisem şi că urma să primesc o pedeapsă. Şi simţeam, aşa, apropiindu-mă de el, cum îmi curge transpiraţia de sub căciulă. Ajunsă sus, am reuşit să mă dau jos cum trebuie dar mi-a fost clar că nu scăpasem, cînd Ghiea m-a chemat la el. „Ce-ai făcut?“ m-a întrebat. Cu plînsul în gît am încercat să îngaim ceva despre crosa care venea prea repede, dar m-am trezit că mă pupă pe obraz şi-mi desface legăturile. „Ţi-ai spart capul, bleguţo. Treci sus în căbăniţă.” (Nu transpiraţie îmi curgea de sub căciulă, ci un firicel de sînge.) Şi uite-aşa, am primit o pauză de jumătate de zi.
Mai am şi acum coşmaruri cu teleskiul din Kanzel, jur. Îl preferam de departe pe cel din Ruia, chiar dacă erau doi stîlpi unde mă desprindeam de sol, spre deliciul trecătorilor. Dar, cum vă spuneam, pupam rar, orice fel de teleski.

Nu ştiu cum era în alte tabere (şi soţul meu a fost în tabere de ski, oarecum în paralel cu cele de la Ghiea, şi îmi povesteşte că nu trebuia să i se vadă lumina printre picioare), dar eu nu-mi amintesc ca la Ghiea să se fi pus accent pe graţia în skiat. Noi eram pregătiţi pentru competiţie. A, că era oarecum de la sine înţeles că e mai bine să ţii picioarele apropiate, asta e altceva. Dar eu îmi amintesc perfect ziua în care am început să schiez „frumos“. Eram pe Drumul Roşu, puţin mai jos de Postavaru, şi mă ţineam după Măriuca. Şi aşa, uitîndu-mă la ea, am avut brusc o revelaţie despre cum trebuie să te uiţi spre vale, peste umăr şi despre cum trebuie să tragi cotul spre interior cînd punctezi.
Progresele erau evaluate aproape zilnic, dar cel mai evident în concursul de la finalul taberei (de care, iarăşi, mi-era cumplit de frică). Nu exista umilinţă mai mare decît să fii descalificat în concursul final. Şi nici satisfacţie mai mare decît să faci treabă bună.

Mesele de seară le luam, în cea mai mare parte, tot la Cristianu. Coboram, seară de seară, pe întuneric, cu lanternele, indiferent cît de frig sau de viscol era afară. Îmi amintesc că mi-au răsunat mult timp în minte cuvintele unuia dintre cei mari: „Minus douăzeci şi cinci de grade“. Nu ştiam pe atunci ce înseamnă, dar clar fusese foarte, foarte frig. Oricum, eu aveam în permanenţă mîinile şi picioarele îngheţate.
Dacă nu skiam, făceam treabă în căbăniţă sau în jurul ei. Dădeam zăpada, căram lemne (făceam un lanţ lung şi le dădeam „din mînă în mînă“), făceam curat.

Cît durau taberele? Habar n-am. Părea a fi o veşnicie. Înclin să cred că mai mult de două săptămîni, pentru că am reperul cu întorsul săptămînal al saltelelor. În orice caz, cînd mă întorceam în Bucureşti mă simţeam ca Omul Zăpezilor scăpat la oraş.
Şi zăpadă a fost întotdeauna. Atît în vacanţele de iarnă, cît şi în cele de primăvară. O singură dată, primăvara, s-a întîmplat să nu fie zăpadă. Şi atunci ne-am antrenat în “Lambă“(?) - o vale abruptă şi umbrită care pornea de sub punctul de plecare al teleskiului din Kanzel. Şi tot în primăvara aceea am cules brînduşe de sus din Postavaru, de pe sub releu.

De Radu Ghiea îmi amintesc destul de vag, precis nu l-aş recunoaşte dacă l-aş vedea acum. Dar ţin minte perfect sentimentul pe care mi-l inspira, şi în limba română nu există, ca în engleză (“awe”), un cuvînt care să îmbine veneraţia şi teama. Căci asta simţisem început. Cu timpul, teama a dispărut aproape complet, lăsînd loc unei enorme admiraţii. Din păcate, am petrecut atît de puţin timp cu el. Şi totuşi ocupă un loc de cinste într-un „Top Ten“ al oamenilor care m-au făcut să fiu ceea ce sînt.

Probabil că există multe metode, pe lumea asta, de a învăţa copiii să skieze. Dar „şcoli“ care să te pregătească pentru atîtea lucruri, care să te înveţe atît de mult, care să-ţi dea aşa un „kick-start“ în viaţă, precis au fost şi vor fi puţine. Mă bucur enorm că am avut ocazia să mă număr printre cei „de la Ghiea“.
Am tot respectul pentru cei care au continuat tradiţia acestui gen de tabere şi de-abia aştept s-o trimit şi pe A. Acuşica.

vineri, 19 martie 2010

Toate-s vechi şi nouă toate

“La vremea cînd Prier cu dulci şiroaie

Pînă-n rărunchi pămîntul îl înmoaie

Şi scaldă tot ce-i lujer în licoarea

Din care prinde vlagă nouă floarea;

Cînd şi Zefir cu-nmiresmata-i boare

A-nsufleţit prin crînguri şi ponoare

Mlădiţe moi, iar soarele-l petrece

În ultima lui goană pe Berbece;

Cînd păsări nalţă cîntec în desiş,

Iar noaptea dorm cu ochii mari deschişi

- De-atît fior li-i inima năucă -

Atuncea prind hagiii dor de ducă,”


Geoffrey Chaucer, Povestirile din Canterbury, Prolog,

traducere de Dan Duţescu


Şi, mai jos, originalul, Canterbury Tales, o mie trei sute-toamna, ca să înţelegeţi ce bunic am avut eu.


"Whan that aprill with his shoures soote
The droghte of march hath perced to the roote,
And bathed every veyne in swich licour
Of which vertu engendred is the flour;
Whan zephirus eek with his sweete breeth
Inspired hath in every holt and heeth
Tendre croppes, and the yonge sonne
Hath in the ram his halve cours yronne,
And smale foweles maken melodye,
That slepen al the nyght with open ye
(so priketh hem nature in hir corages);
Thanne longen folk to goon on pilgrimages,(...)"

joi, 7 ianuarie 2010

Jack si vrejul de fasole batuta

A. a primit de la I. o carte cu tot soiul de povesti. Clasicele. Citindu-i ei (si gindindu-ma cu placere si emotie ca vor veni vremurile in care chiar ma va asculta si-mi va pune intrebari), am luat povestile mai in serios, asa, cum nu se face. M-au amuzat bancurile alea cu povesti politically-correct ( imi amintesc chiar ca aveam o carte cu asta. Mi-o luasem o data in tren, singura fiind, si am ris de una singura, de m-or fi crezut nebuna vecinii de compartiment). Altfel ramin, majoritatea, destul de ok, chiar daca treaba Albei-ca-Zapada cu piticii e un pic fishy, chiar daca Cenusareasa e cam fraiera saraca... Dar, dupa lectura asta recenta, am o reala problema cu povestea Jack si vrejul de fasole.
Hai sa va improspatez memoria: Jack si mama lui erau saraci. Desteptul de Jack, trimis de maica-sa la tirg sa vinda vaca (ultima resursa), i-a dat-o unui individ dubios la schimb cu trei boabe de fasole. Ma-sa le-a aruncat si l-a facut pe Jack cu ou si cu otet, dar boabele erau fermecate. Jack se catzara pe vrejul urias de fasole, crescut peste noapte, si da peste un palat imens, cu incaperi si mobilier supradimensionate si cu tot soiul de bogatii. Jack spioneaza si constata ca toate sint ale unui "urias inspaimintator" care are tupeul, la el acasa, sa se aseze la masa, sa haleasca si apoi sa adoarma. Jack, profitind de somnul uriasului, incepe sa carabaneasca la comori. In timp ce-o cara pe ultima, se trezeste uriasul si se ia dupa el. Dar Jack e smecher si, ajuns cu picioarele pe pamint, taie vrejul, asa ca "uriasul s-a pravalit fara suflare chiar in spatele bordeiului." Si finalul: "Bravo, Jack, i-a strigat mama, stringindu-l in brate pe baietel, nespus de fericita."
Ei bine, va intreb acum cu seninatatea unei minti neprihanite: cu ce-a gresit, nene, uriasul, ca sa merite asa un sfirsit? Merita sa moara doar pentru ca-i urias? Nu greseste cu absolut nimic in povestea asta: nu jefuieste pe nimeni, nu chinuie niciun animalutz, nu sperie pe nimeni, nu grohaie, nu rigiie, nu trage nici macar un pirtz - pur si simplu sta la el acasa si maninca, apoi adoarme. Jack, in schimb, in povestea asta, e un hotz de cea mai joasa speta si un criminal. Sau Jack trebuie sa ne fie simpatic doar pentru ca e sarac? Lamuriti-ma si pe mine.

De fapt, ca sa trecem la lucruri serioase, am terminat de citit And the Ass Saw the Angel, de Nick Cave. Mi s-a facut parul maciuca. E un amestec de: Faulkner, Bruegel, Hieronymus Bosch, Vechiul Testament, Parfumul lui Suskind, Marilyn Manson si Stirile de la ora 5. Iar limbajul e aproape biblic. Stiu ca asa am zis la fiecare carte, in afara de Sinul lui Philip Roth, dar daca in asta nu-mi prind urechile, nu cred sa mai am vreo emotie, vreodata. Ce ziceam de Pastorala? Ca e cruda, abisala, colosala? Ha-ha-ha. Pastorala e popcorn pe linga asta.
Deci, de miine, plonjez in Ukulore Valley. Ne vedem, in mai, de partea cealalta. Sa veniti cu aparatura de resuscitare.